Thomas attendait patiemment dans la salle d'attente. Il n'y avait personne d'autre à part une vieille femme atteinte d'Al Zheimer et un petit garçon enrhumé avec sa maman. Il reniflait bruyamment, ça avait d'abord énervé le journaliste. Mais ensuite, en comprenant que cela ne servirait à rien, il finit par s'y faire. Jusqu'à ne plus entendre le petit garçon du tout. Il soupira. Un instant, il avait eu un moment d'absence où le monde et le temps n'existaient plus. Mais il était rapidement revenu à lui.
Il s'était levé tôt pour venir jusqu'ici et le voilà en train d'attendre des heures et le voilà en train de perdre une matinée. En y réfléchissant, ce n'était peut-être pas plus mal : à l'heure qu'il est il serait à Critical, en train de pleurer face à la bêtise de ses collègues. Il en avait marre de ce journal. Mais il fallait. Il avait quelques sous de New York mais étrangement, il ne voulait pas y toucher.
Depuis qu'il était arrivé à Londres, il n'avait fait que vivre et n'avait pas pris le temps de se poser. Aujourd'hui, dans cette heure d'ennui, il pourrait. Sauf qu'il n'en avait pas envie, bien sûr. Thomas, il croise les bras sur sa chaise comme un petit enfant et l'air mécontent, il fuit New York, sa célébrité et sa femme. Et sa fille. Mais ça, c'était une autre histoire. Il lâcha un râle bien audible quand quelqu'un entra. A son grand dépit, ce n'était pas le médecin. C'était une adolescente, brune et au teint légèrement bruni. A Londres, ça se voyait peu, c'était agréable de voir le soleil sur le visage des gens. A mieux y regarder, ce visage inconnu lui paru alors familier. Fronçement de sourcils et recherches dans les souvenirs.

La jeune adolescente qui venait d'entrer, aux yeux noirs et au teint ensoleillé était Léa, rencontrée à un café un matin, alors que Tom ralait. Tom ralait toujours.

Elle partit s'asseoir non loin de lui, il ne sait pas si elle l'avait remarqué. Sans changer de position, il la regarda avec insistance avant de demander :

« Léa si je me souviens bien… comment allez-vous depuis ? »

Léa avait failli le reconnaitre. En fait, elle l'avait vraiment reconnu, il en est certain. Mais lui, bien sûr, était resté silencieux. S'il ne voulait pas que l'on sache qui il était, il était préférable de ne pas se risquer, mais aujourd'hui il n'était pas d'humeur à être prudent.

Elle tendit sa jambe fine sous le nez de Thomas. Son pied avait doublé dans sa petite chaussure et Tom se demandait comment elle pouvait encore tenir. Il sourit, un peu tristement, désolé. Je vois.

« C'est malheureux... »

Mais elle lui assura avec la plus grande retenu que la politesse permettait que tout allait bien. Et naturellement, histoire de pousser le vice jusqu'au bout, elle lui demanda comment il allait lui.
Il mis un petit temps à répondre. Avant d'affirmer à son tour que tout allait bien, qu'il était là pour un examen complet.

« Histoire que je ne me retrouve pas avec un cancer... », rigola-t-il.

Thomas n'était pas du genre à tomber malade trop grièvement. Il avait juste eu à se faire opérer de l'oeil gauche pour une cataracte précoce : il avait reçu un bâton en jouant au cow-boys et aux indiens. Ce n'est qu'à 24 ans que les conséquences de l'accident ont percé. A 24 ans, il s'était retrouvé avec une cataracte, une maladie privilégiée par le vieil âge et qui recouvrait l'iris d'un voile opaque. Mais ça, c'était à 24 ans, aujourd'hui il en 46.*
Et il était juste de passage pour inspecter la viande.
Le médecin prenait réellement tout son temps pour consulter ses patients. Tom cru se souvenir que la malade qu'il auscultait en ce moment était une femme fort charmante et à la longue crinière blonde de lionne. Il sourit pensivement.

Il soupira, l'attente risquait d'être longue, entre la vieille Al Zheimer et le petit garçon qui reniflait toujours. Tom n'avait jamais pris de médicaments quand il était enrhumé. Il laissait la maladie se guérir tout seul, il comptait sur ses anticorps et se couvrait bien en dormant ou avant de sortir. Tout comme il n'avait jamais emmené Carmen chez le médecin quand elle avait des rhumes. C'est un peu comme un vieux tonton qui parle de la guerre, ses difficultés, ses manques de nourriture, son horreur son "on devait toujours garder un peu pour demain, si jamais"... mais on ne va pas chez le médecin pour un rhume. Sauf à la limite pour certain cas malade...
Il préféra ne plus faire attention au petit garçon rondouillard. Quant à la grand-mère, elle lisait placidement un magazine people. Après un long silence, pour noyer l'ennui, il demanda à la jeune brune :

« Alors ? Vous chantez toujours ? »

Car une personne qui s'auto-enregistre était soit d'un égocentrisme profond, soit passionné de chanson. Et Tom, penchait pour le second choix.